Станем когда-нибудь старыми,
Вспомним, собравшись однажды, мы
Небо, подпертое скалами,
То, что запомнилось каждому.
Рейды — с боями и холодом,
Тропы и пули душманские,
Нашу военную молодость,
Наши дороги афганские.
Вспомним палатку родную мы,
Ночью — тревожные шорохи,
Каски, пробитые пулями,
Годы, пропахшие порохом.
Л. Молчанов
